Las flores mueren en la madrugada

¿Quién ha tenido una verdad

más real que el rostro de una flor?

no quiero levantarme cada mañana

e ir al fuerte y defenderlo

soy una flor y la fe me tiene

tomada de las manos,

la fe me ha hecho

un agujero en los ojos

donde veo jardines

con arañas tejiendo.

La claridad alumbra los ojos

de los insectos y sus ruinas,

en al aire la claridad asoma

los rostros de las hojas

en la esquina de cada árbol

y de cada flor que habla.

Es un ciclo diminuto de vida,

el sol amanece y respira en el rostro,

la vida entiende todas las señales

que suben por el cuerpo de los árboles

y la quietud mueve en el viento a las hojas.

Del poemario "Los niños que no fueron a la guerra" (2019)