VENTANAS DE LYA AYALA ARTEAGA

Leí Veinte mil leguas de viaje submarino de Julio Verne a los diez años, era un libro de pasta blanda con colores verdes y grises, el papel de las páginas era café claro, muy delgado. Lo recuerdo muy bien, tanto. Mi padre tuvo siempre esa preciosa costumbre de llevarnos libros, pienso que esa ha sido su herencia que, al menos a mí, me ha perseguido constantemente. Para mi padre el conocimiento fue siempre lo más importante. Entonces, mi cabeza de niña inició muy pronto a imaginar; luego, leí Fahrenheit 451 de Ray Bradbury... y así, hasta que a los catorce o quince, leí Ana Karenina , de León Tolstoi. También, mi padre llevó Guerra y Paz, confieso que no logré terminar ese librote. Sin embargo, con las Veinte mil leguas... creí que de eso se trataba la ciencia y el conocimiento, y perseguí ese abismo durante el resto de mi vida, pero entre más me acercaba a ese conocimiento más me alejaban de la idea central: conocimiento es imaginación, algo impensable en la forma cómo se hace ciencia...

En las expresiones artísticas todo aquello que miramos, tocamos o escuchamos tiene un efecto más inmediato. La lectura tiene esa otra cosa extra. Esa diferencia es importante porque quien lee debe realizar ese esfuerzo límite de la atención sostenida brevemente. En ese mínimo de tiempo se asumen muchas cosas: emoción, reflexión, sensación de lo que sea; pero sensación, evocación (memoria personal o colectiva)...eso debería causar un poema . Para quien escribe poesía depurar una idea o una emoción sospecho que pasa por momentos más lentos o momentos de golpe para lograr lo que quiere. Luego a revisar, a veces, no hay que revisar nada porque se arruina y etcétera. Cada quien sabe cómo funciona su máquina, su modo y su estilo. Por eso ningún poeta le puede decir a otro cómo ni qué escribir, un poeta no puede ser profesor de otro poeta. En el caso de la poesía es así, es mi opinión muy personal. En el caso de la narración es probable que la necesidad de la corrección de estilo permita l...

    Poema Camino del libro En la habitación de Li Po (2025) de Lya Ayala Arteaga  

 Todavía cobro por hacer ciencia, aunque vea de reojo y con temor a quienes están continuamente corrigiendo a los que somos aprendices. No hay tregua ahí. El mundo de la investigación se parte entre quienes humillan y quienes son humillados. Bueno, el que se lo cree. Pensaba mucho en eso trabajando, recibiendo clases e intentado hacer investigación porque no quería aceptar que el ego que flota alrededor de quienes hacen investigación es más alto y ancho que los edificios donde caminan todos los días. Un día, no sé cómo ocurrió, por gracia y bondad de la vida, pude alejarme de ahí; aunque la investigación me permite recibir un salario todos los meses, al menos por el momento, me aparto lo más que puedo y trabajo con quien solicita le apoye. Pensaba que era imposible porque recibía ese continuo de desprecio de docentes e investigadores en los últimos cinco años. Nadie sabe más que ellos. Y te insisten que para que llegues ahí debes decir con mucha prestancia términos y palabras compl...

Sentado, solo, en la montaña Zhing Tin * Los pájaros han tornado a sus nidos en bandadas. Perezosa, la última nube se aleja. La montaña es mi única compañera. Ni al uno ni al otro vernos nos cansa. *Traducción de Chen Guojian   Este es mi libro recién traído de la imprenta. Aunque han pasado treinta años desde que comencé a escribir muchas cosas, a veces, desperdicios de palabras sin una razón realmente importante, la poesía ha sido y es mi única forma de ser lo que soy. Por eso llegar a la poesía de Li Po ha sido especial, pues, en medio de la historia humana derrumbada que toca vivir, una poesía escrita hace trece siglos ( 701-762) limpia los caminos. No haré una argumentación intrincada sobre mi libro. Solo diré que Li Po, ese poeta rebelde y pacífico , es un guía hacia la poesía que quiero escribir. Este libro me gusta. Son 19 poemas , no hace falta más. Por el momento.                  ...

      En la habitación de Li Po

          Afuera el viento Afuera es el viento afuera las luces encima de la calle la calle que recogió huellas y pasos y estaciones Todo en la calle es persona. Todo en el cuerpo es dulce. Todo es una fisura. Todo es raíz. Todo regresa y termina. La calle sonríe como una boca en la curva inquieta del viento.  Lya Ayala Arteaga (2025)

 

 Libro Pieles del mar Lectura libre  https://drive.google.com/file/d/1swyIBJRwO8ImraMPSiu0yxmYLHO5IExY/view?usp=drive_link